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Retrato en sepia de El Retiro (España)

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Retrato en sepia de El Retiro (España)

Nota Mar 14 Jun, 2011

La verdadera alma de la tierra de tantos expatriados se muestra en todo su esplendor en los días de fiesta grande: la mañana del día de navidad, viernes santo, los primeros días de agosto, los puentes más señalados. Es entonces cuando se ve un fenómeno que sólo los más encallecidos enamorados del parque pueden vislumbrar: cocineros chinos paseando despreocupadamente fuera de su hábitat, otavaleños agarrados de la mano, chachas peruanas amarraditas a un sueño allende los Andes, algún japonés sin asirse desesperadamente a su bolso, rastasfaris con ojos velados por sueños artificiales, mormones despistados sin biblias ni discursos...

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Al encanto tradicional de este parque manchego, - de un pueblo manchego con negros y máquinas como diría Federico de Nueva York-, se une la cada día más cosmopolita imagen de unos jardines de origen monárquico que tienden aceleradamente al modelo Vondelpark de Ámsterdam, a emular algún rincón de Hyde Park, a cobijar jirones de sueños entre el East River y el Hudson.

En el anfiteatro del lago rivalizan los tambores de los antiglobalización con las fotos de la comunión de la niña, los devoradores de pipas de girasol con los degustadores de humos de ganga jamaicana, los juguetes rotos de los pensionistas con las esperanzas huérfanas de las parejas mintiéndose sus primeras promesas.

Algún nigromante de pacotilla deja al desgaire un libro de Alistair Crowley encima de su mesa de camping, el inglés de castellano macarrónico camina entre bromas sobre su cuerda suspendida a poco centímetros del suelo, la estatua plateada se agita con un movimiento robótico que hace temblar la ingenuidad de los niños, los gansos exhiben sin recato su eterno mal humor y el vaporetto surca las aguas podridas del estanque.

La antigua Casa de Fieras acoge ahora a los esforzados políticos de la Junta Municipal de distrito, el Paseo de Coches cede resignado su recinto a los mercaderes de libros y helados mientras los visitantes siguen orinando interminablemente a la sombra de los plátanos de Indias, el kiosco de piedra ya no tiene la cerveza de antaño, los curas de sotana y teja ya no pasean soñando con el aire acondicionado del Vaticano, no se sortean ni cubos ni palas en el teatrillo de guiñol, y La Chopera no promete ni una sola estrella del balompié, pero los adictos a nuestro propio destierro seguimos empecinados en pasarnos señas secretas reivindicando que nuestra única patria es la infancia, que nuestros conciudadanos son raros y tienen los ojos rasgados y... que la cerveza catalana se vende alegremente en los bares de nuestra amada tierra de nadie.

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